Бабушке посвещается

Прошедших дней немая грусть скребет печально по стеклу,
а за стеклом играет снег, стучится весело в избу.
Воспоминания уносят куда то в ранние года,
я был тогда совсем ребенком, летал в мечтах,
я не скажу теперь что зря.

Пьянящим летом рано утром я выходил топтать росу,
я ехал на велосипеде со связкой удочек, по лесу к нашему пруду.
Потом дрожащими руками насаживал я червяка,
когда пред самым носом лещ, сорвался с моего крючка.
Плененный дремой у обеда, я возвращался в добрый дом,
меня там ждали булки с парным коровьим молоком.
И в сенях на диване старом, я засыпал довольный днём,
а бабушки заботливые, любящие руки, меня накрыли теплотой.

Мечты ушли, ушли как догорали в печи дрова,
без треска, без причин.
И бабушки давно не стало, как будто я совсем один,
один в чужом, враждебном мире не знавший правила игры,
и город кажется постылым среди рекламы пустоты.

Я убивал в себе святое, то что хранило доброту,
в угаре пьяном и разгуле, продал я что-то,
не душу так судьбу.
И каждый раз смотря в распятие, молясь за упокой души,
я вижу как сжигает пламя меня, а вовсе не свечи.