Прислушиваюсь...
поэт творит из них слова.
Ревут порой потоком слитным,
порою шепчут мне едва.
Вибрируя, ползут лавины,
снегами всё окрест губя.
То горы с пик срывают гимны
в честь небожителей – себя.
Драйв-марши горные потоки
творят на серых валунах,
рождая рек, озёр истоки
в своих глубинных родниках.
Ветра упругою волною
качают сельвы колыбель,
солёной пеной штОрма кроют
мою бессонную постель.
Луна в рассветный миг ухода
уронит призрачным лучом
на лист пустой названье «Ода».
…Пока не знаю я, о чём.
Иллюстрация из Интернета.
Свидетельство о публикации №112040808890
Спасибо.
С уважением,
Светлов Роман 26.04.2012 10:55 Заявить о нарушении
С дружеским приветом из Питера,
Вадим Цимбалов 13.08.2014 11:10 Заявить о нарушении
Светлов Роман 14.08.2014 08:23 Заявить о нарушении