Вербное воскресенье. Китеж

Никогда не любил ни попов, ни церковь,
Хотя встречал в ней стоящих отцов.
За жизнь свою всего лишь одного
Или двоих, второго уже я и не помню,
Как будто бы и не было его.

А эти все, всё больше голубая
Народная прослойка меньшинства,
И их кресты и свечи и иконы
Что крошки с моего стола,
Когда нарежешь хлеб неаккуратно,
Неверным и тупым ножом
Они все плачут и вдыхают
О чем–то о неведомом своем.

За все свои дороги и пути,
Я видел лишь барыг и бизнесменов в расах,
Что инвестируют в кресты
Своё заштатное безверье и безглазье.

Как будто бы, их кто специально рассадил,
Глумится над приходом, 
Что б только бы несли старушки им
Свои последние копейки, 
Украдкой вспоминая бога.

В церквях уж нет добра и силы
Нет веры и пути,
В них тёмнорясники глухие с прайс-листа,
Всем продолжают продавать молитвы
Конвейерного бытия.

Скоро пасха. Вербное проходит,
Уносит с церкви вонь и смрад.
Попы добры и бодрые, что кони,
В преддверии захода барыша,
С веселием скребут свои ладони
И косятся на образа.
 
Опустошённые коробки по углам,
Как бесы пасть свою раскрыли
Перед глазами редких прихожан,
Пытаясь разглядеть в них душу
И город веры, спрятанный в зрачках,
Как место нашей истины простой -
Жить для любви и славы в образе святом,
Подаренным нам предками немыми.