Адам

Он был уже приручен  той,
что гладила так нежно
его шёлковые кудри,
Водой поила ключевой,
а вечерами - вышивала звёзды
на новеньком небесном перламутре.
Нет, женщина - не бог,
но в день, когда в её глазах
привычный мир так ярко отразился,
он полноту земной любви изведать смог
и слышать её сердце научился.

В прожилках голубых
прозрачная рука
у самых глаз его - тонка, слаба, хрупка.
Но спелый плод протягивает смело.
Исходит от плода
пьянящий аромат,
и розовый туман
окутывает Сад...

Всё замерло вокруг - цветы и птицы.
Крылами  ангелы закрыли в страхе лица.
Но знает он, теряющий Покой,
что отказать не сможет той,
которая ему  дороже Жизни стала.
Её лишь он боится потерять...

В клубок сжимается
надкушенная тайна.
И прорастает уязвимой плотью,
вместивший - и "добро", и "зло" - Сосуд.
И проступает мир печали и обмана,
и, вместе с ними, - Суд.
И Сад цветущий растворяется в тумане,
и Жизнь, как призрак, тает...

Но, в память об отверженном в Начале,
Небес  знакомый свод,
как круглый спелый плод,
разломленный в руке её на части,
им будет грезится бессонными ночами
до дня, когда услышат вновь
забытый Голос, сквозь века, зовущий их домой,
чтоб снова обрести утерянный Покой,
чтоб вспомнить ту Любовь...