о том, что не случилось

я привыкаю плакать о тебе словами,
потому что глаза выжжены.
потому что в мире, где только лет и пламя
мы оказались лишними,
и поделом...
я при тебе теряю рассудок,
размышляю, будто бы пьян вином,
или чем покрепче, как будто я бил посуду
вчера, разговаривая на 5 тонов выше,
как будто я и не жил никогда,
а если и жил, то уже время вышло,
душевные холода...
я в этом льду по колено вмерз,
я не умею ничего, кроме как имя твое кричать,
знаешь ли, мне уже не хватает слез
на эту всевековую печаль....
как будто из крана не вода - кровь хлещет,
как будто я одноклеточный организм,
который сравнится разве что с нелюдимой вещью,
способной утолить не много - один каприс...
и я падаю... разбиваясь о стены раковин,
я падаю на этажи, которые сам построил.
я разбиваюсь дождливыми каплями,
но никому не скзал о том, что расстроен,
о том что как струна натянут, глупый придурок,
мудак, которому что-то пообещали, а он поверил,
который сминает последний слепой окурок
и уходит, захлопнув двери.
это все я. да, это все я, не верь мне,
у меня же маски вместо лица, ыместо души - олово,
все видят лишь то, во что хотят верить,
а мне тоже бывает и страшно, и холодно,
и не всегда улыбка - приступ радости,
просто внутри очерствел до угля до черного...
прости.
я устал плакать словами,
и я перестану писать тебе.
знаешь, все то,
чего не было между нами -
то, чем я живу теперь.