Корчится сердце на сковородке измен.
Масла подлил. Посолил. Перемешал.
Крышкой прикрыл, чтоб не брызгало возле стен.
В Форексе, чтобы следить за индексом цен,
Снова к компу побежал.
Сердце белело, болело на сковороде,
Хлюпало верными одами в крышковый тыл.
Зря ты солил, слезы - это же соль в воде.
Слухи шипят о тебе, с кем, когда и где.
Ты же - в себя уплыл.
Можно уже поглощать, обмакнув в вине.
Белок мой ренатурации не подлежит.
Учат прощать? Почему бы и нет. Вполне.
Но скажи, почему, если чувств не было и нет,
Вилка в руке дрожит?
Вилка дрожит
© Copyright: Сонный Маленький Лемур, 2012
Свидетельство о публикации №112040811339
Свидетельство о публикации №112040811339
Рецензии