К юбилею...

Жизнь меня очень мало ласкала.
Не ропщу, я боролся, как мог.
Как судьба меня не бросала?
Это знает один только бог.

Не пойму, как прогневил я бога и чем?
Но могу лишь сказать без прикрас,
Что судьба « Унесенных ветром» у Митчелл,
Посчастливей моей в десять раз.

Шел не легким путем, но душой не кривил.
От невзгод, становясь только злее.
Говорила мне мать, что меня окрестил,
Поп, с похмелья, в горячей купели.

Хорошо, что все это я рано узнал,
На себя лишь надеяться мог...
Так прожил пятьдесят, это тот перевал,
Когда первый подводишь итог...

Здесь включается память в работу,
По ночам не дает спать порой,
Через мозг, прогоняя как будто,
Лет прожитых изломанный строй.

Вспоминаю из детства я что-то,
Как с войны возвратился отец,
Помню мать с её вечной заботой,
Как бы нас накормить, наконец.

Я родился в предгорьях седого Кавказа,
По утрам любовался Казбеком,
К сожаленью на родине был я два раза,
Когда взрослым стал человеком.

Очень много красот у природы,
За всю жизнь повидал я потом...
Но Кавказ и Кубань, детства годы,
Навсегда были в сердце моем.

Про родных вспоминаю особо...
Мать, отца, двух сестер, семью
С тихой радость, иногда скрытой болью,
Я, конечно же, всех их люблю.

Да и в жизни не все было плохо,
Очень сильно любил, может быть был любим
От болезней почти что не «охал»,
И с годами, частенько горжусь сыном своим.

Невозможно решить нам задачу,
В рифмах жизнь всю отображать,
Как служил, как работал, строил дачу...
Можно долго всё продолжать...

Лучше поднять тост за все разное,
Что имел за прожитые пятьдесят,
Что бы нынче их шумно отпраздновать,
Зачеркнуть, не забыть, завтра снова начать.