Никого рядом

Вот так бывает: боль терзает глотку,
впивается, как яростные вши.
А рядом ни одной бутылки с водкой
и ни одной-единственной души.

И ты бежишь к какой-нибудь соседке,
стучишь в калитку, ломишься в окно.
А голос в трёх шагах: «Опомнись, детка,
они здесь не живут уже давно».

Болезненно хватаешься за пряди,
кривишь лицо… и вдруг ему вослед
ревёшь: «Постойте! Ну, куда ж Вы, дядя?»
А дяденьки уже в помине нет.

Ещё ты помнишь, есть одна подруга.
Хватаешь трубку… глупые звонки…
И мечешься, и топчешься по кругу…
Но лишь рыдают мёртвые гудки.

А был ещё, по-моему, приятель.
Сейчас бы умереть в его руках…
И тоже недоступен, вот предатель!
Он, как всегда, у чёрта на рогах.

Ты делаешь попытку тётке, брату –
тот на работе, эта – по делам.
А ты уже как будто бы распята,
разрублена как будто пополам.

Сюда бы град, сюда б ударов грома!
Неужто ль это правда наяву?
И валишься у собственного дома,
и тычешься в холодную траву. 

Но, может, тихим утром, на рассвете,
тебя разбудит алая заря,
легонько приласкает южный ветер
и пожалеет тёплая земля.