Я проклял себя бы только за то
Что точно как ты я писать не буду.
Я ночью плачу, ожидая картонного утра
И напрасно рифмую пальто с авто.
Поэт заслуживает виселицы,
Я - едва ли пощечины.
Стыдно, что, ко всему прочему
Беспрестанно путаю игру и зависимость.
На тебя возводят напраслину,
А я от своей двуличности вою волком.
И каждый считает своим долгом
Видеть обратную сторону грязного.
Пока ты в заложниках своего слога
Я выторговываю у себя крохи,
и там, где тебе восходить на Голгофу
Мне уже не выдумать веры в бога.
Ты себе вырываешь сердце больше,
Чем другим, хотя и нам - почти заживо.
Я же рву то, без чего дышится проще,
Пока ты открываешь новые раны вместо тех, что зажили.
Поэту
© Copyright: Ширяева Екатерина, 2012
Свидетельство о публикации №112040709315
Свидетельство о публикации №112040709315
Рецензии