последнее тебе...

Прости, что наш роман так скомкано закончился
Последней строчкой в глупом сообщении.
И слишком поздно нам теперь просить прощения.
И, если честно, то совсем не хочется.

Прости, что в нашем храме поселился кто-то,
Кто разбивал его стабильно каждый раз.
 Есть ты, есть, теперь нет больше нас,
Сейчас мы оба в положении банкрота.

Прости, ещё люблю. Люблю тебя – не скрою.
Я не стыжусь того, что чувствую к тебе.
Такого же, как ты, я больше не найду нигде.
И сердце раненное покрывается листвою.

Его не лечит дождь, стучащий за окном.
Его не вылечит тот литр горьких слёз.
Спасибо, ты так много счастья мне принёс.
Я не ценила полностью. Ну что ж – и поделом.

А мне б ещё хоть раз тебя обнять при встрече.
Погладить твои волосы, взъерошить их рукой.
Поцеловать в висок, дрожа, как будто бы впервой.
И обещаю – отстранённость я нарочно не замечу!

А мне б увидеть только цвет таких любимый глаз.
И постараться надышаться, задыхаясь от обид.
Бокал наш пуст. Он кем-то был допит.
А мне б сказать тебе «Люблю» в последний раз.

Ну а потом уйду и позабуду голос твой навеки.
Хотя рыдая и молясь, услышу его сотню раз.
Зачем весь этот стих? Да нет, не напоказ!
Мне просто нужно помнить о  своём любимом человеке.

Я не реву! (Да, вру.  И больно кулаками бью кровать).
Прости, опять звоню тебе, глотаю слёзы громко.
Прости! Сегодня у меня в острейшей форме ломка.
Пишу тебе письмо. Но некому его адресовать…