Может быть шуточное

Может быть читатель верный
Моих сказок и стихов.
Даст друзьям совет отменный,
Дай Бог чтоб он был здоров.
Я ему того желаю,
Не почту себе за труд.
Даст совет, не возражаю,
Может быть тогда прочтут.
Из того что написал я,
Среди ночи, среди дня.
Всё, за что, друзья хвалили,
И кривилась вся родня.
Ведь родне стихов не надо.
Родне деньги подавай.
Потому, что для желудка
Есть отрада, - каравай.
На стихи пожрать не купишь,
От стихов лишь только вред.
Мне под нос совали кукишь,
И кричали это бред.
Но я с ними не согласный,
В полном здравии есть я.
Что ж, не очень я горластый,
Но у стихов ведь есть друзья.
Те, которым кроме хлеба,
Для души питанье дай.
Стих хороший - манна с неба,
Душу чувством напитай.
А, поэзия, - есть чувство!
А, поэзия - любовь!
Говорить стихом искуство.
Стих бьёт в глаз,
Не просто в бровь.
Говорят стихов плетенье,
Есть простое ремесло.
Мол, здесь, нужно лишь хотенье,
А не умное чело.
Кто до этой думки падкий,
Пусть берётся за перо,
И стирая пот украдкой
Влезет в это ремесло.
Ну, а, коль, того не выйдет,
Значит ему не судьба.
Никогда он не увидит,
Как стихи бегут с пера.
Но не надо огорчаться,
Каждый должен быть собой.
И не надо надрываться
Над тем, что не дано судьбой.
Смех, здесь, тоже не уместен.
Волен я в своём стихе.
Критиканы ищут чести,
Я ж волен даже и в грехе.
Ведь я пою и стих мой песня,
Как песня иволги, скворца.
И льётся ведь она из сердца,
А не из пыльного дворца.
Где капельместер величаво,
По нотам палочкой стучит.
То одному, а то другому
Играйте правильно кричит.
Нет я певец озёр и пашен!
Лесов и сказочных долин.
В стихе сам дух мне очень важен,
Он надо мной лишь господин.
А где поставить запятую,
Где точек горсточку влепить?
Нет, в общем, я не протестую,
Могу я просто позабыть.
Когда мотив бежит сквозь строчки,
И в буквы впишет мысль рука,
Какие нафик вам здесь точки.
Пиши поэт, пиши пока,
Пока мысль держится и вьётся,
Пока мелодия звучит,
Пока нить мысли не сорвётся,
И прочь, как тучка не сбежит.
Нет, нет я не самонадеян.
Так, как хочу, так и пою.
Ну, что с того, бываю я рассеян,
И рифму в такт не уловлю.
Имеет право каждый на ошибки.
И критиканам бить не надо себя в грудь.
Возня вся их, вокруг лишь сдобной булки,
Сожрали эту, и от следущей хотят куснуть.
И ты читатель мои желанный,
Смотри, чем дышит каждый стих.
Он живой, он многогранный,
Как море бурный и, как вечер тих.
Заложенна в нём мысль поэта,
А, может быть, и лета красота.
Ищи в нём для себя вопроса и ответа.
А, может быть, вообще милодия не та.
Тебе решать? что в душу вложить,
В какую стопку занести.
Иль просто, в сторону отложить,
Бумага пожелтеет, в мусопровод отнести.