Искусства не затрагивая вензель

Нет, осень, не оспаривай меня.
Душе не затонуть на мелководье.
Я наполняюсь только вымыслами дня.
Реальности лишь в сторону уводят.

Тысячелетья новый номерок
мне в гардеробе вечности вручили.
Я не сдавал вещей. Мне это невдомёк,
как если б съездить пригласили в Чили.

Какое время на часах ручных?
Какое время на часах настенных?
Какое время можно приручить?
Какое время истязать в застенках?

Не остаётся времени совсем.
Строка к строке - сплошные недотроги.
Иль не хватает злободневных тем?
Но к чёрту темы, если дни убоги.

Я забываю творческую блажь...
Так женщина, измучившись бесплодьем,
то купит собачонку, то гараж
и хмурится, и смотрит исподлобья.

Проходит осень, словно в полусне.
И вот уж снег ложится на ступени.
Но и ему придётся потускнеть,
не выдержав весенних исступлений.

А дальше что? И думать не хочу.
Чужие ощущения - насилье.
И номерок подобен палачу,
притягивая к сердцу плач бессилья.

Кому об этой муке рассказать?
Кому доверить знанья и ошибки?
Я сам себе -  и родовая знать,
и черни обобщение в улыбке.

Нет, осень, не оспаривай меня.
Душе не затонуть на мелководье.
Я наполняюсь только вымыслами дня.
Реальности лишь в сторону уводят.

Реальности - стеченье лживых смет,
истерика логических претензий...
Всё это вскоре перечёркивает смерть,
искусства не затрагивая вензель.


2003