растут декабристы

С приходом зимы засыпает заснеженный город.
На окнах морозные граффити как сторожа.
Декабрь суёт мне снежинки за меховый ворот,
Становится холодно. Я начинаю дрожать.

Старушка в окне ухмыляется: «Ишь ты, натура! Что дед, что отец!» - и махает ладошкой во след.
А после часами глядит, как смеется с гравюры живой чернокудрый парнишка семнадцати лет.
Он был ещё молод, когда погибал за идею, и, втоптанный в грязь, оставался по-прежнему чист.
И верность свою доказал не в словах, а на деле, платя своей жизнью за то, что он был декабрист.
А хрупкая девушка стала его Галатеей, деля с юным графом мучительный каторжный путь.
И руки младенца, с глазами сапфиров синее, ценней ожерелий обвили цветущую грудь.

И бабка вздыхает: «Уж больно, родная, хрупка ты. Сегодня морозно. Накинь на себя капюшон».
Но в нашем роду, как давно повелось постулатом, рождаются дети со стойкой и сильной душой.
Растут декабристы, и с ними взрастает победа.

И папа, вдыхая их сладость, почти от-кутюр,
Сказал, что я очень похожа на прадеда деда,
Который два века смеется со старых гравюр.