Бульварной прессы стополосье
Не пишет больше о тебе.
Который год, созрев колосья,
Роняют зёрна на тропе.
Я поднимаю очи к небу,
Что накопило пуд дождя.
На серый плащ летят с разбегу
Созвездья капель - лебедят.
А я хочу цветное платье,
Букет любимых васильков.
И чтобы брызнуть водосвятьем
На седость выбритых висков.
Твою улыбку, красноречье.
Но вместо них сижу в тоске.
Который год готовлю гречу
Я на домашнем молоке.
Читаю строки скучной прессы
И жду вестей из далека.
Ведь мой отчаянный повеса
Сегодня дальше, чем снега…
Дальше, чем снега...
© Copyright: Людмила Лист, 2012
Свидетельство о публикации №112040703623
Свидетельство о публикации №112040703623
Рецензии