Не пишется, не живется, не дышится.
И вроде бы это не одиночество,
А что ни спрошу у себя – не хочется.
И голос какой-то слышится.
С чего мне казалось, что все это правда?
Беру черновик, проверяю, читаю,
Я просто с отравою воздух мешаю,
И кто-то отравлен ядом.
И сколько ни сыплю на душу я мел,
А мысль одна: до тела дотронуться.
Одно хорошо – не грозит мне тронуться,
Я в этом уже преуспел.
И сколько узоров из слов ни навязано,
А все это просто охотничьи сети.
И служат тому, что все сети на свете,
Всего лишь добыча разная.
С чего это лирикой все называется,
С чего с днем поэзии меня поздравляете,
С чего вы бодягу мою принимаете,
С чего вам все это нравится?
Не пишется, не живется, не дышится.
И вроде бы это не одиночество,
А что ни спрошу у себя – не хочется.
И голос какой-то слышится.
********************************************
Ступор
© Copyright: Виктор Панов2, 2012
Свидетельство о публикации №112040702440
Свидетельство о публикации №112040702440
Рецензии