Его убили прямо дома,
Две пули в грудь – и он «готов»,
Картина эта мне знакома
По сериалам про ментов.
Но в сериалах – понарошку,
А это муж моей сестры.
Любил свой клуб мой зять безбожно
И был фанатиком игры.
Его фамилия – Валеев,
Он Федерацией рулил,
Футбольным комплексом владея,
Обогащался в меру сил.
Большой футбол – большие деньги,
Чемпионат – как казино,
В нём всё продажно до копейки
И всё раскуплено давно.
И зять мой пал на поле бранном,
Как форвард, сбитый на газон,
Но «баксов» полные карманы
Не взял с собою в вечность он.
Оставил дом в коврах и люстрах,
Жену, сынишку и собак,
Произведения искусства
Висят на стенах абы как.
Вдова его, уже седая,
Проходит тенью у перил,
А сын от «кокса» пропадает,
Про всё забыв, на всё забив.
Такие вот у нас футболы,
Такой вот, брат, чемпионат!
А ведь в одну ходили школу
Мы с зятем тыщу лет назад…
Мой зять
© Copyright: Борис Нестеренко, 2012
Свидетельство о публикации №112040701600
Свидетельство о публикации №112040701600
Рецензии