Пятнадцать

Я любил Её в соке цветов.
Я мечтал о деяниях звучности.
Я любил Её всех возрастов,
Но особенно в ветреной юности.

Вновь 15...Темнеет коса
На плече Её остром и узеньком.
А в ушах семенит бирюза
И кокетливо шепчется с блузою.

Смех и смех...Звонкий смех без конца!..
"Юность - есть красота! - все вы скажете.
- Образ-штамп,если есть седина,
Образ-штамп,если есть мило платьице".

Но отвечу я всем навека:
Даже в эти бездельные сумерки,
Когда счастьем сияла толпа,
Собираясь на новые гуленьки,

Моя нежная,тихо смотря
В мрачный сад за далёкими крышами,
Вспоминала родного меня,
Хоть Её уж лет пять,как не слышал я.

Вспоминала,ссыхаясь в ночи,
Теребя занавесок узорчики,
И старалась закрыть,что есть сил,
Те,где я лежал,тёмные полочки!

"Чтоб постичь лучезарность любви,
Нужно долго томиться в безумии...
Я люблю тебя нежно,Мари,
И тоскую в святом полнолунии".

Так писал я,когда было Ей
Лишь 15,манящих 15.
А теперь,под напевы саней,
Довелось в юность мне окунаться.

Я любил Её всех возрастов,
Но в 15,в рассветных 15,
Вместе мы пили сок из цветов,
Хотя мне уж гремели все двадцать!