На равной ноге с Богом

Предзимье. Слякоть. Дорога к храму или…
Смахивают на копыта следы.
Знак, крутой поворот судьбы?
Мысли выбиваются из извилин,
как из наезженной колеи,
путаются, буксуют…
Там, где некогда был третий глаз,
взошла, мерцает звезда безумия.
Бессмысленно жать на газ,
некуда торопиться, не к кому.
Появилась тяга к безлюдью, нежити.
И рад бы порвать, перерезать нить жизни,
острые предметы:
ножи, ножницы, бритвы
убраны, заперты в дальний шкаф;
разряжены пистолеты;
опилены бивни…
Костюм, приправленный уверенным взглядом,
побит молью,
зубы на полке…
Где же я срезался?!
Голова, словно белый розан
в вазе тела, треснувшей, без воды:
засыхает стебель, осыпаются лепестки.
Вычерпана кладезь премудрости,
рукописи искурены…
Говоришь сам с собой, с Богом,
становишься с Ним на одну доску:
ты на одном конце, он на другом;
на равную ногу:
ты – тут, Он – там. Нонсенс.
Все болячки, пролежни,
оставаясь, уходят в прошлое,
на зов преисподней – корчи.
Нянечки в чепчиках…
Санитары святые, крепкие…
Никто о тебе не вспомнит,
никто за тебя не помолиться.
И если бы не нательный крестик,
то махнул бы на всё недвижной рукою
и прислонился к чёртовой матери – бездне.