Бьет

Вот ведь оно.. заземление... И с надеждой, что больше не бьет, открываю глаза.
Мир не цветной... Радужные брызги твоих нот окрашивают губы, пальцы, птиц, дома....
И стекают, будто по стеклу, не держась, не меняя картинку.. Он все тот же, бледный....
Разжимаю ладонь. Кто-то оставил записку без слов. Кто-то близкий, незнакомый, светлый....

Тридцать часов скучать. Пятнадцать суток в камере снов, где невесомость поднимает с земли.
Хочешь, я расскажу тебе, как стояла на берегу, видела волны, ветер и корабли?
Хочешь, я покажу тебе, какие краски были у меня, и какие песни спали в уголках губ?
Мне хватало всего - цвета, яркости, смеха, нот, но не хватало лишь теплых рук.

Ты уходишь, акварель бледнеет, меняет цвет, пузырится, шипит, превращается в пар.
Я на листке сером, что держала в кулаке, читаю - Это был Вам особый дар.
Я читаю - Еще оставалось тоски Вам всего-то пятнадцать паршивых, коротких дней.
Ветер бьется, каплями хлещет, нет заземления. Бьет. Бьет. Бьет. И следы, обходящие лужи.
К ней.