Катя Part III

Катя, здравствуйте. Ведь недавно
Вы у моей сидели кровати.
И рука ваша нежно и плавно
Гладила волосы. Знаете, Катя,

Мне с вами было так радужно-просто.
И умирать нисколько не страшно.
Но вы иногда такой были серьезной,
Что жизнь мне казалась чуть более важной.

Нет, я хотела писать не об этом.
Катя, простите, опять понесло.
Хотела всего поделиться приветом,
И тем, что тут вроде февраль, а тепло.

Еще – я скучаю. Вы были мне другом,
Таким, что не каждый сможет сыскать.
Сейчас от всего голова идет кругом,
Но это нормально. А знаете. Кать,

Кто б мог подумать, что так обернется?
Бог дал еще время – палата ума!
Я ж не из тех, пред иконой кто гнется
И просит о милости! Да черта с два!

Однако опять за свое я, простите.
Как вы живете? Рады письму?
Может, вы как-нибудь нас посетите?
А, впрочем, не нужно. Вам ни к чему.

Тут север. Подумаешь – снег да сугробы.
Морозы ушли, а вернутся сполна –
Крепчайшие, самой высокой пробы.
Я, кстати, в больнице еще не была.

Катя, я знаю, сейчас вы скривились,
Словно лизнули жженую соль.
А может, и вовсе не удивились,
Лишь покачали слегка головой.

Просто, поймите, что уже толку?
Зачем тратить время на долгий прием?
На терапию, шприц и иголку,
Ведь мы для другого, наверно, живем.

Катя, мне честно, вас не хватает.
Эти два месяца в белой тюрьме
Были (наверное, может, кто знает)
Самым ведь лучшим, что выпало мне.

Теперь все иначе. Как будто сначала.
Я даже почти не хочу умирать.
Только ведь Он – как риф у причала –
Совсем никого не умеет прощать.

Только и слышно – «Наш добрый Отче!»,
«Слава Спасителю!», прочая муть…
Но Богу плевать! По мне, так он хочет
Просто от всех мирян отдохнуть.

Ему далеки все ваши молитвы,
Свечи и слезы, ладана смог,
Краски икон и фресок палитры.
Ему наплевать, на то он и Бог.

А вы расшибаете лбы, рьяно веря,
Что это поможет. Очнитесь, прошу!
Катя, хоть вы! Вы теряете время!
Богу плевать. Вот я вам пишу,

А у самой в запасе чуть больше
Чем пара месяцев. Может быть, три?
Где же сейчас ваш добрый Отче?
Почто он моих не слышал молитв,

Когда я просила? Давно это было.
Теперь уж плевать – на него и на всех.
Меня тут, знаете, мысль посетила,
Правда, вы скажете, мол, это грех.

А если не ждать Всевышнего, дабы
Меня сгреб в свою он худую ладонь?
Взять и наняться в смерти прорабы.
Уйти хоть и мертвой, но все же живой.

Боюсь, непонятно. Я тут прочитала
Книгу – про смерть и ее красоту.
Я не хочу, что бы время настало,
Когда я просто без чувств упаду,

А кто-то будет кричать, суетиться,
Щупать мне пульс, пытаться вернуть.
Нет, лучше самой с этим миром проститься.
Самой – и Бога и смерть обмануть.

Пожалуй, закончу. И так закрутила,
Что пол-литра в руки – и разбирайте.
Да ладно. Катя, я пошутила.
Люблю вас.
            И,
                наверно,
                прощайте.