И редкая птица прорвётся сквозь тучи,
На скулах задержит улыбки следы,
Ухватится всеми руками за случай,
За шанс доказать всем вокруг – кто же ты.
Душа наша ровно взлетает все выше,
Вот только все больше морщин и седин.
И как не рыдай – только шёпотом: “Слышишь?
Я здесь, мой хороший. Нет, ты не один.”
И рваное небо. Разбитые стёкла
Лежат, образуя асфальту узор.
Герань на окошке промозгла, промокла.
А кофе потушит конфорки костёр…
Нет
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2012
Свидетельство о публикации №112040600023
Свидетельство о публикации №112040600023
Рецензии