Это больше уже не наледь, нет, это хром.
Это даже уже не надрыв, это резкий слом,
корневой. Очевидный, неоспоримый факт.
Это даже уже не свет -
это тысщи ватт.
Это вырванный с мясом ноготь, слепой зрачок.
Это хруст сухожилий, тихий тупой щелчок,
стон растянутой мышцы,
перетяжной мениск.
Это даже уже не крик, это просто писк.
Жаль, что мысль об убийстве - это еще не есть
нож, летящий в грудную клетку,
грудную сеть.
Жаль, что мне не судьба, подперев виски,
наблюдать тебя,
изрубленным на куски.
Если спросят тебя, невинного, промолчи.
Беснование то не выжечь, не залечить,
а душа моя – иссушенная моща, -
навсегда разучилась радовать и прощать.
Как бы вызнать тебе, прочувствовать эту мглу?
Не в ночном наваждении -
в утреннем, наяву.
И во лжи прозябая, и воспаряя над -
это больше не ненависть,
это мой личный ад.
Зима 2012
Греза убийства
© Copyright: Настасья Пономарёва, 2012
Свидетельство о публикации №112040600132
Свидетельство о публикации №112040600132
Рецензии