Котам и прочей нечести

*
Не кот, а кошка драная,
капризная притом,
пред мужичьём-баранами
метёт, метёт хвостом.

Та шлюха интернетная
сама отыщет вас,
и, с виду неприметная,
замылит зоркий глаз.

Талант у дряни маленькой –
цеплять вас на крючок,
и, высосав до капельки,
обгадить, как горшок.

Ни муж, ни дом не радуют.
Душевная болезнь
разламывает надвое.
Зато Стихира есть.

И, в страсти раздраконившись,
и ненавидя мир,
как ведьма с подоконника,
вспорхнёт она в эфир.

Летит над сонным городом,
над миром – без преград,
по проводам, без провода –
ко всем она подряд.

И в бабе ядом вспенена
и ненависть, и спесь –
отнюдь не кровь Есенина
та дьвольская смесь.

Для мёртвого сознания
живая кровь нужна.
А видимость желания
сыграет вам она.

Как клоп она, раздувшийся
от свежести кровей.
В тиши ночного ужаса
плоть мёртвого мертвей.

Ужаленный, укушенный,
отравленный, без сил,
проглоченный за ужином
ты той, кто встал с могил.

Напрасно кол осиновый
забыли вбить ей в гроб.
Воняет мертвечиною
тот интернетный клоп.

Шизофрении краскою 
всех в чёрный метит тон.
«Кот-котофеич» - маскою.
В миру… Я зная – кто!