Укор 25. 03. 2012

Из детства раннего я слышу
от бабушки моей укор.
"Запомни внучек , хлебец этот,
попал не сразу к нам за стол.

Посеян  зернышком, ухожен,
взмолочен, меленкой мелен,
замешан в тесто и запечен,
а ты, охальник, ишь, под стол."

Прости бабуля, дорогая,
но я стыжусь в том  до сих пор.
И хлебец трудовой не прячу,
как в детстве, малышом, под стол.

Сегодня я в печали горькой.
Ведя собаку в поводу,
на нашей домовой помойке,
батон увидел на снегу.

Среди поломанных коробок,
из моды вышедших вещей,
он выделялся, как котенок,
бездомный, спрятавшийся в тень.

Еще больнее укололо
и поразило вдруг меня,
когда на старой мешковине,
увидел стопку книжек я.

В знакомом старом переплете,
семидесятых, прошлых лет,
они достойно украшали
помойку в двадцать первый век.

Откинув старую дерюгу,
я их конечно же узнал.
В те дни достать их было трудно
и я об этом лишь мечтал.

Рукой дрожащей от волнения,
я взял блошиный этот дар.
С обложки веяло загадкой.
В моих руках был антиквар.

Какая грязь и бездуховность,
на свалку классику снести.
Здесь были А. Блок, Н. Некрасов, Н. Гоголь.
Неужто  стали не в чести?

Пока стоял, листая книги,
прошли подростки мимо нас.
А в разговоре слышно:" …что ли,"
да "…типа…" с матом через раз.

Спросить бы их, хоть строчку А. Блока,
с программы школьной рассказать.
Уверен, промяучат :" …типа…"
Пошлют по матери гулять.

Зачем нам А .Блок, А. Твардовский, Н. Гоголь?
На свалке место их теперь.
Но как бы там не оказаться,
нам всем на склоне лет и дней.