Стихи, как дневники,
Обычно пишут тайно.
С тайной.
И часто в одиночестве.
И чаще — по ночам.
Надеясь,
Что, как будто бы, пророчества
Доверили словам...
Как будто бы, признания, —
Плохи иль хороши, —
Иль мольбу, а, может, заклинания
Истерзанной души?..
А, может быть,
О прошлом, об ушедшем,
Или о том, что сердце жжет,
Или в надежде,
Что кто-нибудь нашедший
Куда-то позовет?..
Или строкою покаянья,
За все и всех простив,
Душе простое подаянье —
Простой мотив?..
Или кому-то в назидание —
Букет из слов
За красоту и за старание
Хранить любовь?..
Что ждет?
Не знаешь наперед.
Но, может, кто-то и прочтет...
С надеждой тайной...
© Copyright: Кросби Томашевич, 2012
Свидетельство о публикации №112040509975
Свидетельство о публикации №112040509975
Рецензии
Че это вас всех, поэты, понесло в какую-то патетику вдаряться? Тут на дворе весна, птички поют, кошки орут (даже, говорят, летают по ночам).
Нет, оно понятно, то любовь, то сопли, но...
Выше нос, ребяты!
Привет из Питера!
Кирилл Затонский 07.04.2012 21:51 • Заявить о нарушении
Нет, оно понятно, то любовь, то сопли, но...
Выше нос, ребяты!
Привет из Питера!
Кирилл Затонский 07.04.2012 21:51 • Заявить о нарушении