Дорогая, в моем счастье пуля

Дорогая, мне кажется... я чувствую... что в моем счастье пуля.
Да что там пуля - пушечный снаряд.
И с этой безобразной раны,
Течет пьянящий яд.
И его пьют (размеров он как Баренцево море)
Тоска, отчаянье и горе.
Но я иду, не смея ни на шаг остановиться.
Читай мои стихи, проклятая девица!
Ты не забудешь молодого русского поэта,
И восемнадцатое в своей жизни лето.
И прошлое клюет так остро стаей черных птиц!
И я уже не вижу лиц...
Стены больниц... Темниц...
Я падаю... Глазами в бездну бытия.
Слова... И знаки препинания, листы... Едят меня!
Вгрызаются... Хрипят... Вопят. Собой заполнив душу,
И нет пути наружу.
Речь, слух, мыслительный процесс...
Абсцесс моего разума!
С ума сойти на миллиарды встречных трасс...
И гнать подобно ветру...
Не отпуская "газ"...
Врезаться в тысячи гримас...
Сквозь нас... Сквозь вас...
...Дорогая, мне кажется... ( тут лихорадка медленно уснула)
Я чувствую... что в моем счастье... пуля.
_____________________________________________________
апрель, 2012