Смолою пропахшего, уснувшего в кресле,
За книжкой, упавшей на грудь,
Я помню отца, в моем призрачном детстве,
За правду, уж не обессудь.
Проснувшись чуть свет, и не выспавшись в волю,
Крутился как «зверь в колесе».
Не сетовал он, на свою горьку долю,
Лишь скажет-живу как и все.
Но жить, как и все, он увы был не в праве.
Да и не мог он так жить.
Любил он жену, и детей, свою землю,
Да и не мог не любить.
Ведь он на земле белорусской родился.
Расцвел он в Козахских степях.
Там он женился, а сын народился,
Уже на Уральских горах…
Посвещение
© Copyright: Александр Астрашапов, 2012
Свидетельство о публикации №112040508200
Свидетельство о публикации №112040508200
Рецензии
