Я ещё и не жил

               


Я ещё и не жил, а уже нам прощаться пора,
так устроена жизнь, и с тематикой этой – всё ясно.
Осень в солнечной Ялте такая, простите, пора,
что её бабьим летом зовут далеко не напрасно.

Пляж – битком, а ночами концерты сверчков до зари,
иномарки визжат по дворам от пальбы фейерверков,
и стесняются ярко ночные гореть фонари,
потому что при свете луны и созвездия меркнут.

О, усыпан плодами наш старый инжир во дворе,
виноградные кисти янтарны, брильянтовы, алы,
лишь одна только мысль и мешает мне жить в октябре:
что страна, как страна, а вот родины всё же не стало.

И смешно патриотом прослыть средь предательств и лжи,
и куда ни взгляну – всё заборы, ограды, заборы,
небоскрёбы под звёзды вздымают свои этажи,
чтобы больше не видел из окон я море и горы.

А серебряный тополь качает дремотных ворон,
о, как утром галдят, словно их возмущенью мишень я,
и всё чаще правители в дело пускают ОМОН,
и при этом кричат о стабильности и улучшенье.

Я ещё и не жил, а уже я  от жизни устал,
и грущу, что не всё, как хотелось бы мне, в мирозданье,
лишь одно утешает, всё чаще любимой уста
посещает улыбка с сочувствием и пониманьем…