10

Десять. Есть еще время встать, рубануть с плеча.
Артерии целы и кровь пока горяча,
Но цифры нокаутным гонгом сшибают не хуже бича.
Лежи, упивайся солоноватой влагой.

Девять. Судьба тебя здесь не найдет,
Ты выпавший пиксель, забытый программером код,
Взращен в межреберье,  не между, а где-то под.
Если и был Спаситель, то, видно, не вышел рангом.

Восемь. Отсчет к полету, но не наверх, а в ад,
Туда переправлены неудачники, говорят,
Там все табаки в последний раз догорят,
И выдох последний давно уже отфильтрован.

Семь. Время есть, чтобы кровь отереть со щёк,
Уйти бы в Вальгаллу - так ты ж не дорос еще?
К бессмертной душе уже предъявляют счет,
А телу несут кусок непрозрачной шторы.

Шесть, пять, четыре - поздно пытаться встать,
Чего теперь думать, что не готов умирать?
Три. Не желаешь смерти? Зачем было воевать?
Тебя не спасут прозак, никотин и виски.

Два и один. Не должны умирать сильные!
Богу давно все равно, под веками пыльными
Рыскают сны - аномальные, нестабильные....
А дьяволу скажем, что тело сменило прописку!


Яндекс и гугл
сломают зубы,
покуда найдут тебя.