восемнадцатая

я уже ненавижу твои глаза с хмурой просинью.
и отсутствие внутри человека.
но знаешь,
в плеере всегда  – ты и осень.
ты и осень.
два нескончаемых трека.

а сейчас на улице жгучий сентябрь,
опоясавший лёгкие жёлтым дымом.
но в доме на красной всегда Ноябрь.
с белым потолком и журавлями, летящими мимо.

и так легче тебя ненавидеть, знаешь.
лёжа в кровати под бумажными птицами.
ты точно так же летаешь.
прячась за разными заразными лицами.

возвратиться бы.

на неделю сто раз назад.
ноги закинув на плечи рассвету.
поцеловать тебя.
звёздочкой с двоеточием.
и уйти навстречу «новому свету»
новому свету. да, точно.

с новым именем.
новыми глазами.
новыми «люби меня»
новыми стихами.

а потом снова. в тебя. с головой.
и в надоевший вопрос, что ты куришь.
в уроки французского и океаны. океаны. океаны.

мне так не хватает будущего.
молодости. вечно пьяной.
вечно простуженной.
и моя рифма рваная.
так же как улыбка,
та, что снаружи.

спасибо восемнадцатой за это.

я уже ненавижу твои руки.
и нет сил сыпать восторгом в лицо.
я надеюсь, ты умрёшь рано утром.
и отдашь паркету всё своё тепло.

всё своё тепло.