Мне ночь близка...

Мне ночь близка и ночью я пишу...
Хотя писать могу буквально сутки...
Я поводов писать и не ищу...
Сажусь за комп ,лежат на клаве руки...

По буквам бью,ошибки без конца...
Цепляю я соседние,что рядом...
Я не смотрю на них,а слышу такт...
Лишь ощущаю сердца звукорЯды...

Люблю с утра сидеть,ведь я одна...
Никто и ничего мне не мешает...
Про между прочим шью,готовлю я...
Стирает Маша...лишь её включаю...

А в выходные редко я пишу...
Принадлежу в те дни я домочадцам...
За комп не пустят...на листе пишу...
Скреплю пером...шуршу листком бумаги...

Пока пишу...есть рвенье,темы есть...
Ведь были годы...вовсе не писала...
Люблю писать...и в этом что то есть...
Писателем я быть всегда мечтала...


......................................

П.С. Чукча не читатель,чукча писатель однако.)

Однажды Чукча принес в редакцию свой роман. Редактор прочитал и говорит: — Понимаете ли, слабовато… Вам бы классику читать. Вы Тургенева читали? А Толстого? А Достоевского?… — Однако, нет. Чукча — не читатель, Чукча — писатель.