В немоте наступает зима и на плечи ложится ночь,
давит, тянет к земле,
и всё реже трепещет
на виске беспокойная жилка жизни.
На постели скукоживаешься, не спишь, ждешь будто бы рассвет,
но на самом деле - какой-нибудь март хотя бы, не то что май,
впрочем, что там май – простоять бы ночь и прожить ещё маятный день;
спрятав тело под одеяло, размышляешь о том, что ведь есть
кто-то там, кто найдёт в этом дне бога, радость и смысл,
отворачиваешься к стене
и лежишь лбом в шершавость обоев, не шевелясь,
до самой весны,
до весны,
до весны,
и трусливо не хочешь проснуться в завтра.
Немотное
© Copyright: Александра Воробьёва, 2012
Свидетельство о публикации №112040505757
Свидетельство о публикации №112040505757
Рецензии
