Новый дождь. Старая пыль

Как -  то сухо, дышать тяжело,
И на улице пыль все столбом.
Хоть бы стало немного свежо,
И прибило бы пыль ту дождем…

Не специально, само по себе,
Без контроля всплывет в моем кофе:
Силуэт твой, портрет на столе…
Все растает при новом глотке,
И осыплется пеплом при вздохе.

Я смерилась, что помять – мой враг,
И ее мне не смыть уж ничем.
Показала я ей белый флаг,
А она позвала мне врачей…

Не весна виновата, что вдруг
Прилетела мне в голову грусть –
Не хватать стало пары мне рук,
И разрывы от этих разлук
Мне насквозь перебили весь пульс.

Мне готовили травы и чай,
Чтоб я вкус не теряла совсем.
Говорили мне что – то про рай:
Только там не бывает проблем.

Но я вовсе не жажду пропасть,
Не увидеть тогда мне лица…
И пред ним я могла бы упасть –
Подкосила бы ноги мне страсть,
На ресницы легла бы пыльца…

Я не жду за углом этих встреч,
Не бывает случайностей в мире.
Я изгибы родных этих плеч
Рисовала в своей квартире.

Вечерами я много курила,
Так как быстро летели строки:
Я писала о том, что любила,
И пусть грустно, но я не забыла
Как звучали ночные пороки…

И слагая портрет твой стихами,
Отдалась я на волю всех судеб,
Умывалась порою слезами,
И шептала: “Да будь, что будет”.

Пусть всю пыль – тот осадок с души
Новый дождь большой каплей прибьет,
Я продам твой портрет за гроши,
Ты, пожалуйста, зла не держи,
Но мне хочется все же “вперед”…


06.04.12