Горшок

Варюсь я в собственном соку.
И ем себя. Пусть та отрава
С весьма пикантною приправой -
С родни змеиному плевку,
Я рада каждому глотку.
И чавкаю, и восхищаюсь:
Какой я логикой питаюсь!
Как ароматна мысль! Как сладок
На дне горшка ума осадок!
Самодовольства смачный бред.
Я съела б весь, да СОЛИ нет.

И вот уж новому куску
Не радуюсь. Блевать охота...
Но уподоблена работа
Моя волшебному горшку,
И я варюсь в своём соку.
Варюсь, варюсь, и этой кашей
Уже полна мозгов параша...
Но сей процесс унять нет силы -
Я заклинание забыла...
А каша лезет через уши,
И вот уж булькает снаружи...

Ползёт чрез рот и через нос,
Через глаза..., и тучи пара,
Шипя, плывут из сахасрары...
И я напугана всерьёз,
Что прошибёт вот-вот понос.
Молю друзей: Поешьте, братцы!
Они, уж было, стали браться
За миски, но, хлебнув немножко,
В меня же побросали ложки...
Мол, обижаться не изволь,
Мы стали б есть, но где же СОЛЬ?

Вот и варюсь в соку своём.
Варюсь, кипя и подгорая,
Рискуя вся сгореть за зря я...
А мыслей всё растёт объём,
Но СОЛИ нет, как СМЫСЛА в том.

ноябрь 92 года.