Ниже нуля в атмосфере души,
Температура бежит по телу.
И слова твои мне «Родная, дыши»,
Но сердце уж бьётся несмело.
Пулевое ранение в голову,
Кровь сочится моя из виска.
В черепе где-то остатки олова.
Скоро ждёт меня гроба доска.
Кровавые пятна, прорвана плоть.
Моё сердце – лёд. Его не расколоть
Ни пулями, ни солнцем. Просто люби.
Но не от члена, блять. Люби ты от души.
***
© Copyright: Елена Диабло, 2012
Свидетельство о публикации №112040510265
Свидетельство о публикации №112040510265
Рецензии