Мне непривычно говорить Я

Мы умирали там, где заканчивался мой сон.
Мы умирали вместе, но вопреки всему были живее всех живых – в разлуке.
Но каждую ночь, как по сценарию – мы держались за руки и безудержно рыдая, прощались.
Мы умирали так, как не умирал никто до нас.
Мы переставали дышать одновременно. И на последнем выдохе наши губы смыкались, но с них срывалось заветное  «ты – жизнь».  Твои глаза – последнее, что я запомнила. Это-то ради чего я жила и то ради чего стоило умереть. Воспоминания о них будут греть мой прах.
Мы облегчили муки друг – друга. Потеря самого дорогого, что было в моей жизни, не оставила бы мне выбора. Что собственно и случилось. Выбора не стало. Но я довольствуюсь тем, что есть, точнее тем чего нет.
Прах моего сердца стоит у тебя на рабочем столе. Жаль, что не могу спросить: «Жизнь моя, он тебя греет, так же как и твой меня? Засыпаешь ли ты с ним в обнимку, как делаю это я? Вдыхаешь ли ты его, что бы хоть на секунду почувствовать близость? Слезятся ли твои глаза, когда ты вспоминаешь то, что я могла быть так близко, как этот пепел?»

                … Жизнь моя, мы – это все что у меня было, теперь у нас ничего не осталось, нас – не стало. Смерть забрала нас у нас. Мне непривычно говорить «Я». Меня не будет – без тебя. Нас уже не вернуть. О нас можно только вспоминать, жаль воспоминаниям не суждено явью стать.