Видишь? я лишь сон тебе приснившийся.
Как из раненой берёзы сок,
Призрачной росой скатившийся,
Из надреза на сухой песок.
Цветом пламени полушутя развенчивал,
Кроны августов сентябрь.
Верил, что беречь мне нечего,
Верил, будто ничего не жаль.
Только замки таяли воздушные,
Рассыпался домик на песке.
Други – маски, мило – малодушные,
Мало верили моей тоске.
Да и крылья, ночью меж лопатками
Не пробились – хоть убей!
Склочными путями, часто шаткими,
Шел ли, брёл, немыслимо, к тебе.
Да! Летал! Пинал мячи созвездия!
Тучи рвал, на клочья облаков,
Ждал тебя, как чуда, как возмездия…
Но была ты, далеко.
Где-то алою плыла пушинкою,
В выси юности своей.
И казалось, что тебя я просто выдумал.
Чем же я теперь кажусь тебе?
Может я – лишь сон, тебе приснившийся?
Как израненной берёзы сок,
Призрачной росой скатившийся
Из надреза, на сухой песок.
1999.
Тебе приснившийся
© Copyright: Волар Будха, 2012
Свидетельство о публикации №112040307806
Свидетельство о публикации №112040307806
Рецензии