Он не ведал доброты,
И ходил небритый...
Как с убитого одет...
Пьяный и немытый...
Он любил достать стакан
Пыльный, неопрятный...
Лил "паленку", выпивал..
Словно жить уставший
Брал бумагу, карандаш
Он писал стихи...
И ни кто бы не сказал
Что они плохи...
Не сравнимы те стихи
Ни с одной поэмой...
Был лишь крик его души
Для стихов тех темой....
Не вязались те стихи
С обликом поэта...
Так там много красоты
Щедрости и света....
Он писал о том что мог...
Знал, увидел , слышал
И писал как будто бог
Кистью его двигал
Как то "дряни" перебрав..
Загасив окурок...
Написал он о любви,
Потеряв рассудок...
Столько было в стихе том...
Муки и страданья....
Что не выдержав напор,
Сердце замолчало.
Опрокинутый стакан...
Рядом он...не дышит
Кто то плачет рядом с ним...
Только он не слышит...
03.2012г. А.Г.
Поэт
© Copyright: Александр Голубев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112040305958
Свидетельство о публикации №112040305958
Рецензии