Отец, послушай, можно?

Отец, прости, но силы
меня покинули.
Мне каждый шаг дается едва-едва.

Всё это невыносимо.
Как-будто вынули
мой хрупкий стержень. Кружится голова.

Не устоять. Не выстоять.
Больно, миленький.
В речах нет правды, смысла и красоты.

Вот если б мне выстрелить...
слишком хиленький.
А с высоты? Трусливый, боюсь высоты.

Я вижу страшные вещи.
Такие жуткие,
что сердце рвётся, мучается, горит.

Чем дальше - тем хлеще.
Я дома сутками
сижу рыдаю, миленький, плачу навзрыд.

Отец, прости, я дура,
такая глупая,
что стыдно даже глянуть тебе в глаза.

Погода для марта хмурая,
Сапожки хлюпают.
Но небо - вот оно - настоящая бирюза.

Я чувствую это залпом,
охапкой, ворохом.
Во мне всё мечется, плещется через край.

Отец, послушай, можно
прыжком иль порохом
минуя страсти, досрочно, попасть в твой рай?

Я слышу странные звуки.
И я растеряна.
Отец, растерзана, больно - не продохнуть.

Господь берет меня в руки.
Целует в темечко.
И говорит: "Потерпим ещё чуть-чуть."