Книжный червь

А когда все плотнее кольцо пустоты,
И все призрачней рай и прозрачнее ад,
Я сбегаю туда, где, легки и просты,
Чьи-то давние строки со мной говорят.

Я над шуткой удачной взахлеб хохочу
И рыдаю навзрыд над тягчайшей из доль…
Я сбегаю. Я прячусь. Я просто учусь
Выживать из себя настоящую боль.

Нет, ну что вы, я плачу. Стенаю. Скорблю.
Задыхаюсь от счастья. Сгораю в борьбе…
Но бумажному принцу не скажешь «люблю»,
И предательством он не ответит тебе.

Бутафорским ножом не вскрывается плоть,
Карнавальная маска – совсем не лицо…
Я сбегаю, не в силах себя побороть.
Вырождаюсь в червя и свиваюсь в кольцо…

Здесь всегда полумрак. Плесневеет покой.
(А за окнами тьма претворяется в свет).
Но бумажной руки не коснешься рукой,
И бумажное сердце не ранит в ответ…

Для того ли они, откровенья и сны,
Если так в тебе много червей и кротов?..
Я бумажный журавлик в ладонях весны.
Я бумажный кораблик. Я все и ничто.

Начинается даль. Открывается высь.
Выползая из нор, обретаешь приют.
На страницах тогда – настоящая жизнь,
Если сердце рискует и пишет свою…

И тогда ты причастен любой из судеб
И встречаешь людей меж обложек и рам,
Если что-то живое вершится в тебе
Самой главной из вечных комедий и драм…