Бакукла

     К Тошке вчера в мастерскую музыкальные училки покурить забежали. Ну, одна и рассказывает:
      — Представляете? Даю своей первокласснице домашнее задание. Записывай, говорю: «Жалоба куклы»... Выучить. Ну, та замялась что-то, похлопала ресницами, да и пишет-пыхтит. Беру дневник на подпись –  читаю: «Жало бакуклы».  Ч т о  это,  спрашиваю, а? Молчит, шарами лупает.  Б а к у к л а,  точно...
     А что? Похожие истории, наверняка, едва ли не с каждым случались. И розовые розы с ВЕТКИ соколовой нет нет да и введут кого-нибудь в мозговой ступор. Ну, происходит иногда в голове какой-то затык по неведомым причинам! И обычные слова вдруг являются в таинственном и странном обличье…
     Я вот из собственного детства помню. Мы в очередной раз куда-то переехали, в какую-то не то деревню, не то рабочий посёлок – самые ранние мои воспоминания связаны с узлами, вокзалами, пристанями, кропотливым обживанием  заведомо временного очередного угла… На сей раз местечко было таким симпатичным, что я его запомнила на всю жизнь: домик с резными ставенками, палисадник с цветущими кустами и деревьями, через тропинку – обрыв к весенней реке. Мне здесь нравится всё: солнце, и щебет птиц, и чудесный запах, щедро напоивший воздух… И я сама – в новеньком, только что сшитом мамой из весёлого ситчика нарядном платьице. Гуляю по травке вдоль невысокого забора и с удовольствием подпеваю Людмиле Зыкиной – патефон хвастливо стоит прямо на подоконнике, и ничто не препятствует мощному голосу лететь по-над садом, по-над речкой… «С ветки а-а-абле-ета-а-а-е-е-ет  черё-о-о-омухи  цвет, – вывожу я старательно и с надрывом, – в жизни  РА-А-А-АЗБЫВА-А-Е-ЕТ  восемнадцать лет!»
     Никакие «светки» тогда меня не запутали, а вот загадочное «разбывает» волнует невероятно: что-то есть в этом слове завораживающее, широкое и раздольное, как сам зыкинский голос. И оно не кажется мне странным – ну что странного в слове, например, «расхаживает»? Или, допустим, «разгуливает»? Наоборот, в нём есть космизм и какая-то запредельная, надчеловеческая печаль. Пусть я и не мыслила тогда в таких понятиях, но вибрировать-то в гармонии с миром могла же?
     Да посудите сами: если в жизни «раз бывает восемнадцать лет» – то это всего лишь простая констатация факта. А вот если восемнадцать лет  р а з б ы в а ю т,  то в этом чувствуется масштаб прямо мифический, былинный.
     …Вот и неведомая бакукла с жалом на уроке музыки куда как органичнее простецкой куклы, сколько бы она ни жаловалась.