он её не любит

Он давно уже её не любит,
Только по субботам магазины
И совместный полусонный ужин
До сих пор объединяют их.

Он ещё зовется её мужем,
Грязное бельё кладет в корзину
И тихонько ненавидит воздух
В сорока квадратах на двоих.

Он давно не слушает рассказов
Об очередях и распродажах
И его не раздражает даже
С мусором вечерний ритуал.

Его жизнь...Нет, не черна как сажа,
А, скорей, напоминает кражу.
Словно сам он у себя однажды
Взял и радость навсегда украл.

А она (и в этом вся загвоздка)
Думает: "Всему виною возраст".
Верит, что немного затянулся
Ненароком кризис средних лет.

Невпопад вздыхает одиноко.
Её ваза ждет на кухне розы.
И уже случается все чаще
В доме недосоленный обед.

Вот однажды он домой с работы
Явится с прекрасным настроением,
А она, увидев это чудо,
Тут же день начнёт перебирать:

"Знаешь, прибирала я посуду..."
И, беда, ни капельки сомнений
В голове её. А он ответит:
"Ты поможешь сумки собирать?"

"Да, конечно!" Её голос птицей
Выпорхнет и тут же упадёт...
Не спросив уже : "Куда ты едешь?"
Она молча сядет у порога.

И уже по-новому увидит,
И уже по-взрослому поймёт.


Он в погоне за обманным чувством
Растеряет всё,что есть дурак.
А она обед готовит вкусный,
Чтобы положить в его рюкзак.