Интерлюдия

Ночь приходит по-разному…

Нежно идёт босиком - тихим летним пряным вечером, когда дурманящий запах трав и цветов утешает измученное за жаркий день тело.

Завораживающе приближается поздней осенью, когда гроза еле слышна в отдалении, и в шуме дождя чудится цокот копыт вдаль стремящегося коня, и шелест опадающих листьев, и перестук колес по брусчатке, когда в трубах завывает ветер и огонь в печке подрагивает рыжей спинкой.

Торжественно шествует зимним ранним вечером, когда скрип снега под ногами прохожих сливается со стоном начинающейся метели и гулким, еле-еле доносящимся, всегда как издалека, перезвоном колоколов, зовущих к вечерне. Небо постепенно темнеет и становится бездонным, а звезды всё ярче. И каждый вечер мнится - Сочельником.

Стремительно врывается весенним звоном капели… Нет-нет, это утром, а к вечеру - тянет холодком как эхом зимы, и ещё далеко до расцветающих садов, но уже близко, совсем рядом, слышен тонкий запах подснежников. Тогда ночь тихо заглядывает в форточку, будто спрашивая: можно ли войти, и ты, уставший за долгий день, отвечаешь: скорей-скорей, так хочется спать. Отчего весной так хорошо спится? Не от авитаминозной же напасти - это было бы так прозаично. Нет, это оттого, что хочется проснуться пораньше, чтобы не пропустить зарождающийся день и вместе с ним - оживать, стряхивая зимнюю одежду, как зимнюю спячку, и открыть окно, закутавшись в плед, и вдохнуть поглубже, и услышать такое радостно ожидаемое пение птиц, и осознать - весна пришла. "Живём, братцы" - поют птицы, "живём" - соглашаюсь я…