Пусть город за окном прощупывает пульс...

Пусть город за окном прощупывает пульс,
Где человеческих останков по колени,
Я никогда не вырасту и не влюблюсь,
И не останусь в этом поколении.
Не обещай,что время всё расставит,
Не люди,просто чем-то очень схожи,
Они взойдут на пустырях крестами,
Когда окажется что каждый из них брошен..
Что умирать не за себя приходится заочно,
Но ведь иной развязки вовсе не дано.
Единственное здесь,что не теряет прочность
Моей скучающей верёвки волокно.
Всё остальное сморщится,иссохнет,
Оставшись лишь напоминанием о том,
Что каждая мечта имеет свои сроки.
Пусть маятники глохнут за окном
На чьих-то бледных бездыханных шеях,
Когда всё прожитое выветрено в миг,
И трепет превратился в унижение.
Как смел я говорить что не привык
Испытывать падения сквозь землю,
Наполненные безобразной наготой
Признаний,от которых я так млею,
Что начинаю даже верить в них порой.
Но ровен час,и шёпота не станет.
И тени будут ползать по крестам
Тех пустырей,где души прорастали,
Подобно мартовским берёзовым листкам,
Что нынче ветер беспощадно треплет
Вдоль пьяных в стельку городских обочин
И унижение вновь сменяет трепет.
До старых встреч...и разговор окончен.