Последнее письмо

Мы в окопе.
Свищут пули.
Не с тобою, не с тобою
Мы вчера опять уснули.
Мы под разною звездою.
Что я здесь?
Мне место рядом
С домом, с садом и с тобою,
Заболев твоей любовью
Ничего уже не надо.
И не надо глупых истин
Про «ура» и про атаку,
В землю голову со страху
Мы для Родины на плаху
Всё кладём.
Ей всё отдали:
Ветер, счастье, жизнь и слёзы…
Правда – так и не видали
Счастья этого,
Лишь дали. Наши реки и поляны,
Каждый вздох твой под берёзой,
Всё забрал сюда с собою:
Запах кос твоих с травою,
Землянику под росою,
Нашу осень над рекою
Ни за что не променяю
Я на раны и медали…
Гул ударов и разрывов,
Танки, выстрелы, осколки.
Что я здесь? – не люди – волки
Стали мы уже друг другу.
Мы стреляем – в нас стреляют.
Убиваем – убивают.
Всё по замкнутому кругу.
Неужели мы родились,
Пели, плакали, учились
Лишь для писем похоронных?
Заколоченных оконных
Не жилых квартир проёмы?
Не сорвать ли нам погоны?
И не крикнуть ли: «Эй, братья!
Может, бросим автоматы?
Может, лучше грянем песню
Про долины и рассветы?
Мы разрыли пол планеты,
Обменяли на монеты
Всё, что правда, всё, что честно!...»
Ты одна
И ночью звёздной
Не со мною, не со мною…
Не под нашею берёзой,
Не под нашею звездою.