Творчество

ТВОРЧЕСТВО

Пришла...
За ней другая, третья
и повалили.
Они идут по темным коридорам,
стучат,
хохочут,
идут с распущенными волосами
и ног не вытирают перед входом.
Но я же не просил вас приходить
и озарять меня,
и чиркать спичками,
черт побери, я вас не приглашал!..

О эти мысли...
И голова моя,
как цирк,
и на арене —
      акробатки
      и плясуньи,
      жонглеры,
      фокусники,
      трубачи,
      паяцы,
            и все — снуют,
            толкаются,
            шумят
            и требуют вниманья.
Свистят ножи,
втыкаемые в щит,
оркестр гремит,
и звуки,
словно птицы,
которых выпустили из ладони —
      взмывают в купол,
      бьются о преграду
      и падают с разбитой грудью,
      и след кровавый волокут
      и затихают
      на песке арены

. А вот одна,
как в мыльном пузыре,
      когда он вылетает из окна,
      и миллионы
      маслянистых солнц,
      оранжевых,
      сиреневых,
      зеленых,
      переливаются в прозрачных
      стенках.

Она — внутри,
она кричит
и мечется
и хочет вырваться и что-то мне сказать —
но слов не слышно...

Колеблющаяся поверхность касается земли
и вспыхивает,
и мгновенно —
гаснет,
и исчезает навсегда.

И снова — двор,
где старая шелковица
и воробьи на проволочных ножках
по веткам скачут
и ягоды клюют...

О эти мысли —
рев и топот,
как стадо антилоп, бегущих к водопою.
И голова моя,
как мир,
в котором упразднили горизонт.

Там запахи покоятся на стеблях,
а у цветов и красок — птичьи голоса.
И ощущения остры и странны,
как бросок
змеи.

      (Наверно, женщине приятно,
      когда под сердцем у неё
      ворочается и трепещет
      и ножкою нетерпеливо бьет.)

А у меня —
гуденье в голове,
как будто там в колокола звонят,
или тяжелый ледниковый мамонт,
который вымер сотни тысяч лет назад,
вдруг захотел явиться
(что за блажь?)
в двадцатый век.

И он ступней своею,
как кувалдой,
долбит мои виски
и требует рожденья —
      и вот уже по городу идет,
      трубит
      и бивнями сбивает звезды...

Мир просыпается,
и синий солнцепад
на улицы весенние врывается —
кружатся крыши,
плещется листва,
и девушка стоит
и улыбается.

О светлое неведенье цветка —
порханье мотылька
и легкий трепет.
И сладостная тяжесть созидания
и наполнения,
и превращенья в плод.

Подъемный кран вытягивает шею, как будто хочет
взлететь.

А на краю вселенной —
гвоздика расцвела...

Пора!
Пора вставать и — за работу,
чтобы успеть ее окончить к сроку
и на земле после себя оставить
какой-то добрый след:
кусок земли,
возделанный тобою,
или звезду, открытую впервые,
или в пустыне вырытый колодец,
поэму
или сына.