В затасканном слове поруганный свет
Блуждает сомнением стойким.
Его поменял бы - синонима нет,
Попробую вишни настойку.
Философ в углу одиноко сидел,
Черкал на салфетке чего-то.
Сегодня мыслитель опять не у дел,
Разносится в зале икота.
Подсел я к нему, напрямую спросил:
Знаком вам секрет светотени?
Но, молча, мудрец нацарапал: этил,
Припавши к бутылке смятенно.
Эфир? Вещество? Затуманился мозг,
И вывод возник сокровенный, –
Любовь заменить никогда бы не смог,
Не выпив все соки из вены.
Синонима нет...
© Copyright: Жорж Декосье, 2012
Свидетельство о публикации №112040201692
Свидетельство о публикации №112040201692
Рецензии