Тишина. Над рекой рой мошки,
кое-где тала опустила ветки к воде.
Мой отец надувает старую лодку
«пф-ф-ф». Мне пять лет. Жизнь прекрасна.
И сколько бы тучи не злились
им нет места, им лучше уйти.
Поплавок, точно буй с перекатами
ряби нервно дрожит. Отсвет весла
на борту, как крест на Голгофе.
Мошки рядом – легионеры. Все тут.
Отец перегаром дышит, мешает мне
насладиться запахом речки и ила.
Только вчера он точил ногти,
и рассуждал о творчестве Сартра.
А сегодня небрит, и походит на слесаря.
Мокро, но мне только пять.
И каждая капля воды на штанах –счастье.
Вечер пришел, как туман - постепенно.
Криком стали счастливые мысли мои. Я
устал. Звезды над сопкой словно сплелись
с кронами елей. Пыль за спиной. Мы с отцом
возвращаемся с полным ведром карасей.
Осталось в памяти
© Copyright: Антон Сиротов Родкевич, 2012
Свидетельство о публикации №112040201291
Свидетельство о публикации №112040201291
Рецензии