Я сожмусь в комок,
Я у ног
твоих,
Я пишу уже, верно,
Сотый стих.
Но немного я смог
И ничего не достиг
Путем этих рваных строк.
Я в пылу,
И от пяток до темени
Твой,
Никуда мне от этого жребия.
Он мне выпал далекой весной,
В вагоне метро,
Прислонившись к засаленной двери.
Мы хотели.
Тогда мы только хотели,
Не ведая,
Чем мы будем мерять:
Месяцами, годами, неделями.
Это было в среду.
В 20:59.
А потом - понедельник,
12:44.
Но я же, моя дорогая,
Как Мцыри -
Опять постучался в дверь своей кельи.
Дорогая, мы жили
Каждой минутой,
И мера была максимум - день.
А сейчас я вижу лишь бледную тень
Того озорного уюта.
Мои стихи - рутина,
Любовь - ремесло.
Мы запутались в паутине
Необязательных слов.
Мы замешкались на распутье,
И надо начать новый круг.
Чтобы вскоре нечаянно, вдруг
Встретиться.
И отдаться нашей новой минуте.
Минута
© Copyright: Константин Троицкий, 2012
Свидетельство о публикации №112040100607
Свидетельство о публикации №112040100607
Рецензии