***

      Интимная мысль о прекрасном.
      Поэзия - мощнейшая вещь, представленная так сильно даже на этой грешной земле. Неувядающая раса поэтов-романтиков вновь продолжает отвергать посредственно-трусоватое восприятие любви, горя в певучести отрадных их сердцам славных картин. Фантастическая прелесть стихов никогда не будет странной. Рождение любви никогда не будет обманом.
       Поэзия примитивна. Любой язык на планете рано или поздно является прикосновенным к поэзии - после чего поэзия становится ориентиром мышления интеллигенции этого народа. Поэзия говорит с душой волнующими отрывками оторванными от банальной эстетики. Поэзия - это предчувствие. Тонущие в истории извращают себя подражанием поэзии.
      Спорность видов поэзии вызывает улыбку. Описующая, повествовательная, вопрошающая поэзия - не знающая с течением времени никаких перемен возвращается к поэтам, бросившим говорить с воздухом. Жизнь кидает кости, а поэты - восторженные любители жизни смотрят на жизнь доведенной до точки - до звука - до буквы - и понимают как прекрасна простота изящества любви, поэзии, нот. Порадуй меня! - звучит жизнь. И многие знают как это делать.
       Как насчет неродных языков? Все языки умеют рисовать, всё дело лишь в громкости и сложностях их ниспадания. Это уже музыка - и как оказывается просто часть поэзии. Но сложно найти источник прекрасного если только он не рядом.

       Мне не нужна женщина, мне нужна лишь тема.
       Чтобы в сердце вспыхнувшем зазвучал напев.
       Я могу из падали создавать поэмы,
       Я люблю из горничных делать королев.

       И в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
       Где тела сплетенные колыхал джаз-банд,
       Я так нежно выдумал Вас, моя простая,
       Вас, моя волшебница из далеких стран.

       Как поет в хрусталях электричество,
       Я влюблен в вашу тонкую бровь...
       Вы танцуете - Ваше Величество,
       Королева-Любовь.

       Как в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
       Где тела сплетенные колыхал джаз-банд,
       Я так глупо выдумал Вас, моя простая,
       Вас, моя волшебница из далеких стран.

       И души Вашей нищей убожество
       Было так тяжело разгадать...
       Вы уходите, Ваше Ничтожество,
       Полукровка, ошибка опять...
 
       Как в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
       Где тела сплетенные колыхал джаз-банд...

       Вертинский, Александр